Мова атакует

Руслана как отдельно взятый генiй

Нет ничего смешнее мовы, особенно песен. Венец творенья, свинья, человек… Пантеры беззвучно прыгают через ветви деревьев… Кто это – Руслана? «Ой, чеснi люди, чесна родина, ïдуть музики, правте гостину». По-моему, это гениально! С таким колоссом рядом никто не валялся! Вдумайтесь: «Най буде ватра, як буде гiлля!» Именем Русланы мы назовем просторные чистые улицы, новых детей и прозрачные стены, которые упадут сами собой, когда поднимется ветер, и снеговики зашагают на звездные штурмы…

«Як дiвка файна, буде весiлля» – ничего не понятно, но ясно, что за одну такую фразу сразу присваивают звание академика. И еще: хорошо, что Руслана не одна, а их много. И все академики! И все мудры! Руслана читает «Билль о правах человека». Это Руслана на «Гражданском форуме». Сейчас Руслана нежится перед телевизором. Руслана делает укол маленькой дохлой свинке. Вот Руслана умерла, и над ее тельцем столпились вороны с миниатюрными женскими головками… Они сейчас клюнут Руслану… Вот сейчас… Нет, сейчас… Руслана проснулась, поправила сальную седую косу, хрустнула ключицей... «На-най, на-най, най серденько спiваэ» – в тебе правда!

«Танцi у хатi, танцi на дворi». Не тильки танцi и на дворi, но и мова. Реальность – случайный бред, случайное в бреду, основное в бреду как раз неслучайное. То, что все идиоты, – не аргумент. Вернее: это аргумент идиота для идиота. Каждая травинка, не говоря уже об украинце, – качественная непознанная Вселенная, потому что она есть, и потому что ее нет. «Ж'би вам радiти й не знати горя» – банальность небанальна. «Моцнi цимбали й флуяра жвава». Когда я вижу цимбалы, я моргаю. «Легiнiв кличте. Буде забава!» В морях много разных раковин. «Яка смерека, таке i гiлля». Уши – признак хорошего слуха. «Яка громада, таке й весiлля…». Самка дельфина – круглая.

Человека вызывает к жизни этнос. Это не случайность рождения, это инкарнационный заказ. Родился русским – умри русским, проявился татарином – умри татарином. И посмертная судьба будет русская, татарская или украинская. А если умер один, без этноса, то не будет ничего, будет WTC, и Бен Ладен усмехнется тебе в умерший нос. «У полi – жито, на небi зорi, Будем спiвати й не знати горя!..» Вот теперь все худо-бедно сходится.